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23 avril 2007
Pas de porte
Le temps s'est arrêté sur le pas de ma porte. Il a déposé là la tranquillité des jours et la douceur du soleil sur les pages d'un livre ...
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22 avril 2007
Echappée furtive
Echappée furtive Un chemin no n tra cé Juste par le désir du vent Une ombre levée Eclairci par le ciel. Un secret échappé Mélant aux herbes folles Des rêves envolés, Aux fleurs sauvages Des larmes de rosée. Un passage caché De brume ensoleillée Voile...
12 avril 2007
Temps de pause
Le vase donne une forme au vide, et la musique au silence. Georges Braque La musique appelle le silence ... Que j'écoute ici...
10 avril 2007
La vie une renaissance perpetuelle
Renaître tous les matins...
6 avril 2007
La magie des mots
— Oh ! dit Mercedes, la magie n'est pas en moi. Elle n'est pas dans les gens, elle est dans ce qui se passe entre les gens. Apprendre à s'en servir, c'est surtout une question de concentration.— C'est mon gros problème, dit p'pa.— Ch-chut...", fait Mercedes...
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3 avril 2007
Ecoute-moi, Capitaine de mon enfance
Il fut un temps où les ombres A leur place véritable N'obscurcissaient pas mes fables. Mon coeur donnait sa lumière. Mes yeux comprenaient la chaise de paille, La table de bois, Et mes mains ne rêvaient pas Par la faute des dix doigts. Ecoute-moi, Capitaine...
2 avril 2007
On se découvre, on change, on se façonne
—Se connaître est sans fin... Certains événements nous transforment tellement !— Et nous nous changeons nous-mêmes aussi. C'est un des plaisirs de la vie que l'on ignore longtemps. On se découvre, on change, on se façonne. Voilà ma définition de la maturité...
29 mars 2007
Se fondre à l'appel éblouissant de l'horizon
27 mars 2007
Traces
Ecrire; essayer méticuleusement de retenir quelque chose; arracher quelques bribes précises au vide qui se creuse, laisser quelque part, un sillon, une trace, une marque ou quelques signes. Georges Perec
25 mars 2007
Nous sommes fait de cela et rien d'autre
Nous sommes faits de cela,nous ne sommes faits que de ceux que nous aimonset de rien d'autre.Si retranchée soit notre vie,perdues sur les hauteurs brûlées de vent,elle n'est jamais si proche que dans une poignée de visages aimés,que dans cette pensée...
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